Hierve en la sangre floja de algún novel poeta
O arde como el benjuí en la tez de una morra,
Que reclinada al piano y entre pieles de zorra,
Esparce aromas vagos de su cuerpo probeta.
Un gato la acompaña cuyas garras filosas
Oculta bajo un manto de rico terciopelo.
Y la morra se ríe y esparce al aire el pelo,
Embriagando al minino con sus caras mimosas.
La chufa, flor extraña que una alquimia sublime
Destiló en los viñedos de tierra valenciana,
Se filtra por tu espíritu y la razón rebana…
Y es vino que en las venas de esa muchacha gótica,
– que yace sobre el piano y cuyo cuello exprimes –
chupas para saciar tus dolencias narcóticas.
Nota del traductor: En el original francés "Du vin choufa". Fue una de las obras censuradas después del escándalo de 1857. No se la volvió a incluir en ediciones posteriores, hasta la reciente de la Editorial del Fénix.
Glosa al margen de Quevedo: "El vino, el láudano, el opio, los “paraísos artificiales”, en suma, conllevan a la inevitable corrupción del espíritu; y con ésta, a la muerte del ingenio. Ese es el veneno que los franceses han inoculado en la sangre de los Varones Castellanos. La muerte del verdadero valor y la agudeza. Estimo vuestro trabajo, Caballero D., pero poemas como éste no deberían nunca abandonar el escritorio".
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4 comentarios:
No te das cuentas, pero estás publicando para demasiados ojos lo que pertenece al Club. Cuidadito L.
Yo quiero ser esa muchacha sobre el piano a la que le chupa la sangre el lóbrego vampiro ;)
Señorita Perséfone,
creo que, en ese caso, le interesará muchísimo leer el otro texto que tengo delante de los ojos. Hágame otra visita y se lo muestro.
¿y cuándo me va a enseñar el otro poema, Inspector?
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